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La Mirada de Miranda

MELISSA GUARDIA V| Todo comienza hoy día con una fotografía y para Marcos Del Bosque, su vida social en las redes fue el inicio hacia su destino. Fue en una fiesta donde ella envió a un falso paparazzi, un supuesto cazador de personalidades, para retratarlo. Entre empujones, el lente captó los ojos de Marcos, quienes delataron su nobleza, mal acompañada por su inseguridad. La fotografía llegó vía la tecnología a su destino: La mirada de Miranda. Bastó un parpadeo para que la astuta y atractiva mujer dijera: Éste es el heredero que va a cambiar mi vida. La fórmula,...

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Fin de función

INÉS MUÑOZ AGUIRRE| Se mira al espejo. Sostiene el lápiz en su mano. Se pinta las cejas con un borde grueso. Dibuja en blanco un óvalo alrededor de sus ojos marrones, lo rellena. El detalle final lo conforma el trazado de una cruz. Los labios quedan en un rojo encendido como contraste. Sonríe. Un sombrero de múltiples colores, bordeado de cascabeles le cubre la cabeza. Se pone en pie. Alguien le grita que debe salir a escena. Recoge del tocador un puñado de caramelos que guarda en el bolsillo de su amplio y brillante traje de payaso. Lo reciben...

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Sin aire

BEATRIZ GÓMEZ LORENZO| Murió. Así de simple. Una sola palabra que desencaja la mente y emite con resuello miles de interrogantes. No sé si me apetece conocer las repuestas. Simplemente murió. Intento no pensar en ello pero mi mirada continuamente se desliza sobre el mensaje, lánguida y deseosa. La desvío con suavidad, intentado hacerle comprender que es mejor no conocer lo sucedido, no intentar discernir, pero como una niña malcriada regresa una y otra vez. No puedo contenerme y torno sobre la línea recibida. “1:00 horas. Sin aire en los pulmones.” Apuro la cerveza y evito la mueca de...

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Me resbala

JESÚS ZAPLANA GARCÍA Todas las noches, a la misma hora. Es la vecina de arriba. Somos una comunidad de vecinos muy unida. Los tabiques del edificio tienen el grosor de una radiografía. Sé cuándo marca gol el Atleti. Conozco toda suerte de chismes y trifulcas. Me resbalan. Pero ese llanto… Las pisadas. El chirrido de los muelles, las patas de la cama sufriendo con cada embestida. Se oyen varios uf, algún oh-sí-nena. Luego se instala un silencio bastardo, embustero, que rompen unos sollozos engullidos por la almohada. No soporto esos minutos. Me convierten en cómplice de un energúmeno. Salgo...

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Lágrimas y plomo

IGNACIO BARROSO BENAVENTE| MADRID  Mírate. Tienes miedo. Tus ojos lo confiesan. Las lágrimas por tus mejillas lo corroboran. El mentón te tiembla. Lo noto. La empuñadura de la Tokarev vibra cuando tus dientes chocan con el cañón. Pero es lo que hay. De nada te va a servir el llanto. Niet. Para nada. Jugaste con fuego y te voy a abrasar la boca de un plomazo. La verdad es que en el fondo me da pena apiolarte así, sin explicaciones. Deja que me quite el pasamontañas. Mucho mejor. Te pones blanco. Sí, lo sé. Sabes quién soy. La rubia...

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